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    <title>Die Abenteuer des DonVito Corleone in der Fremde</title>
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                  <p style="padding-bottom: 0pt; padding-top: 0pt; " class="Title">Kapitel I </p>
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                  <p style="padding-top: 0pt; " class="paragraph_style">Die Nacht verbrachten sie unter freiem Himmel. Überraschender Weise hatte es aufgehört zu regnen und ein wunderbarer Sternenhimmel spannte sich über ihnen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde hatte sich um ein Feuer gelegt, den Abend mit Geschichten und Erzählungen verbracht und bereitete sich nun auf den Schlaf vor. Schwer zu sagen ob es Zufall war oder Schicksal, jedenfalls fand die Druidin in unmittelbarer Nähe des Fians ihren Schlafplatz.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die beiden schwiege lange. Schließlich sagte der Fian:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dieser Sternenhimmel überwältigt mich immer wieder. Es sind die gleichen Sterne wie in meiner Heimat. Aber sie scheinen viel größer...viel näher.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Druidin schwieg. Er achtete auf ihren Atem der ruhig und leise klang.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja. In unserem Orden haben wir gelernt, daß die Sterne die Seelen toter Druidinen sind, die besonders pflichtbewußt waren. Sie schweben dort und wachen über uns. Sehen sie dort?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sie wies mit dem Finger zu einem Sternbild. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na ja. Dies ist Weyllwyyynniannn mit ihrem Wolf.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir nennen diese Sternbilder den großen und den kleinen Bären.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sie schwiegen beide.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na ja, ich denke man kann darin sehen was man will.“ meinte leise die Druidin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich wollte mich bei ihnen entschuldigen...Ich war vielleicht zu stürmisch, zu...sizilianisch.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian flüsterte. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Rechts neben ihm quikte der Lurikeen laut auf, als Hennebart sich auf den Bauch zu drehen versuchte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Druidin kicherte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dies ist das erste mal daß ich sie lachen höre...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja, bisher gab es ja auch wenig zu lachen...“ Sie kicherte noch einmal :“...obwohl in unserer ersten Nacht...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich weiß nicht einmal euren Namen.“ hauchte Don Vito.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na ja...früher hieß ich Mwyllynn.Na ja... Aber es ist Brauch nach dem ersten Jahr in unserem Orden einen anderen Namen zu bekommen. Es ist oft ein Lieblingswort welches man häufig ausspricht, oder, naja... eine besondere Begebenheit die sich am Tag der Namensgebung ereignet, nach der man benannt wird, obwohl dies seit dem Selbstmord von Twofuckingdogs kaum noch geschieht. Na ja...oder nach einer bestimmten Charaktereigenschaft.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ihr heißt bestimmt Beauty oder Silents oder Beloved oder ähnlich...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na ja...Nicht ganz. Ich heiße Naja.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Jana?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein, NAJA!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Warum das denn...?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na ja....ich weiß es auch nicht genau. Man hat es mir...na ja... nie richtig erklärt...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Vielleicht können wir noch einmal neu anfangen...So als sei nichts geschehen?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber wäre die Vorstellung denn nicht traurig?“ flüsterte Naja leise.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Am nächsten Morgen wurde die Gilde von einem kräftigen Bariton geweckt der mit umwerfender Lautstärke skandierte:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir sind Wächter und wir sind froh !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zwei andere Stimmen fiehlen ein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir sind Wächter und wir sind froh !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Treten den Dosen in den Po.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Treten den Dosen in den Po.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In der Talsohle unter ihnen lief eine Dreiergruppe Wachen vorbei. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Roaming-Guards.“ stellte der Nachtschatten fest. „Die joggen jeden Morgen, schon vor Sonnenaufgang. Hält fit und macht flink“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito ergänzte: „Schön daß das lyrische Niveau in allen Armeen der Welt immer das selbe zu sein scheint.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde brach ihr Lager ab und machte sich auf den Weg nach Norden. Nach etwa einer Stunde öffnete sich vor ihr ein Tal. Zwei riesige Bäume standen am Taleingang, und unter einem der beiden Bäume saß ein uralter Mann, mit weißem Rauschebart, in wallende, orangefarbene Gewänder gehüllt im Lotossitz, und schien zu meditieren,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich Grüße euch Wanderer, erweißt dem edlen und wunderbaren Showdown, eurem herrlichen und erhabenen Fürsten und Herrscher euren Respect.“ Die Stimme des Greises war noch immer hart und befehlsgewohnt. Lediglich ein gewißes unruhiges Glimmen in den Augen wieß daraufhin, daß der Greis manchmal seinen Kontaktbereich um einige Prozentpunkte über das geistig gesunde Maß hinaus erweiterte. Leute mit einem solchen Glimmen sprachen oftmals mit nicht Anwesenden oder Verstorbenen. Wenn das Glimmen sich verstärkte mochten diese Personen sogar selbst die Ursache für das Ableben gewißer Gesprächspartner sein. Im Moment aber wirkte der Greis ruhig und gefaßt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Como trat vor und verneigte sich: “Ihr seid Showdown? Showdown der Erhabene? Der einzige und letzte unter den großen Helden des Krieges der Reiche? Showdown der Edle? Showdown der Unerreichbare? Showdown Blutaxt? Auch genannt Schowdown der Blutige? Trolltöter-Schowdown? Den sie auch Sowdown den Verwirrten nennen?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(An dieser Stelle sei kurz daraufhin gewiesen, daß es auch in Hibernia, wie in jedem anderen Land, Menschen gibt die den Kindern als Vorbilder, als Idole angetragen werden, an denen sie ihr Leben ausrichten sollen. Man benennt Schulen nach Ihnen, Plätze und Straßen. Abraham Lincoln. Mahatma Ghandi. Mutter Theresa. Guido Westerw...vergessen wir den letzten. Aber das Prinzip dürfte klar sein. Es sagt viel über Hibernia, daß ein Charakter wie Showdown als Starschnitt in den gängigen Hibernischen Jugendzeitschriften erschien.)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Greis lächelte: „All diese Namen und die Zeiten in denen ich sie trug, liegen nun weit zurück. Ich bin den Weg der Waffe bis zum Ende gegangen. Nun bin ich ein Mann des Friedens geworden. Ich lebe im Einklang mit der Natur. All meine Chakras haben sich den Liedern der Ewigkeit geöffnet. Und auch mein Name ist ein anderer geworden. Seit ich Kontakt zu dem edlen sprechenden Teppich der Götter hatte, ist mein Name gewandelt worden zu Flokati. Flokati der Erleuchtete: Stimme des göttlichen Teppichs auf Erden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Friede sei mit euch meine jungen Schwestern und Brüder. Ich sehe Waffen an eurer Seite. Ich sehe Blut an euren Händen. Ich ahne Hass in eurem Herzen. Höret auf mich. Gehet diesen Weg nicht weiter. Kehret um. Geht in euch. Laßt uns zusammen einige Tassen dieses würzigen Kräuterstouts trinken, den Stimmen der Natur lauschen und darum beten daß euch, wie mir, Erleuchtung wiederfahren mögen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir haben leider wenig Zeit edler...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„VERFICKTE SCHEISSE. SETZT EUCH GEFÄLLIGST AUF DEN ARSCH UND SAUFT MIT MIR VON DEM ZEUG HIER. ODER SOLL ICH EUCH DIE SCHÄDEL EINSCHLAGEN?.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schneller als das Auge folgen konnte hatte der Alte sich erhoben, und hielt nun eine fast mannshohe Streitaxt in den Händen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde ließ sich im Halbkreis um Showdown - alias Flokati - herum nieder. Dieser legte die Axt zur Seite und setzte sich ebenfalls.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das Stout ist schön Lauwarm. Ich habe verschiedene, bewußtseinserweiternde Kräuter zugefügt. Ihr werdet sehen, Friede wird einkehren in euch.“ Er trank einen langen Schluck. Die Gilde betrachtete skeptisch die trübe Flüßigkeit in ihren Tassen. Pflanzenfasern trieben an der Oberfläche, nur die Götter mochten wissen, was darunter trieb. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Runter damit.“ grunzte Flokati.“ Sein Finger glitt prüfend über die Schneide seiner Axt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich werde das nicht trinken.“ Naja sprach mit klarer, und fester Stimme. „es ist gegen den Willen der Götter daß wir...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„TRINK.“ brüllte der Greis und hob seine Axt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja...andererseits, warum eigentlich nicht. Was uns nicht umbringt macht uns härter.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Des Broblem sind nett die Dingä die uns hädder mache, des broblem sin die Dingä die uns umbringä“ flüsterte Hennebart am Kopf des Lurikeens vorbei, doch er trank wie alle anderen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es ist ein sonderbares Gefühl, wenn das eigene Gehirn durch das linke Nasenloch entkommt und Bekanntschaft mit verschiedenen Singvögeln schließt. Noch sonderbarer wenn es sich dabei verknäullt und in einem 90 Grad Winkel zur Sonne aufsteigt. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito fühlte sich leicht wie seit langem nicht mehr. Ruhig und gefaßt. Gestalten saßen unter ihm, weit weg, winzig klein klebten sie am Boden. Einig kicherten dämmlich, andere tanzten langsam vor sich hin. Er schwebte den Wolken entgegen, er tanzte durch himmliche Sphären. Glück überflutete ihn und das Gefühl dieses Schweben würde niemals enden...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und dann stürzte sein Gehirn aus sechzig Metern voll in ein Nadelkissen....<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oh mein Gott, ist mir schlecht...Ich habe solche Kopfschmerzen...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde wälzte sich auf dem Boden. Flokati saß grinsend in der Mitte der sich übergebenden Gildenmitglieder. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Geiles Zeug, oder?“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es ist ein narratives Grundgesetz, daß die Helden nicht im fairen Kampf besiegt werden können. Es bedarf immer der Überraschung oder der Übermacht. In diesem Fall kam beides zusammen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Überraschung bestand aus den Nebenwirkungen eines lauwarmen Fliegenpilz-Tollkirschen-Stouts mit denen die Gilde zu kämpfen hatte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Übermacht bestand aus einer albionischen Armee, welche genau zu diesem Zeitpunkt im Tal auftauchte und mit der die Gilde nicht mehr zu kämpfen hatte. Sie wandt sich statt dessen in Krämpfen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito war schon häufiger aus Vollräuschen aufgewacht. Es war auch schon vor gekommen, daß er sich nicht mehr erinnern konnte wie er dorthin gekommen war, wo immer er auch gerade sein mochte. Die Welt sah in einem solchen Zustand verlässlicher Weise stets trübe und grau aus.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Neu war allerdings, daß er an seinen Händen und Füßen gefesselt unter einer Stange hing, wie ein erlegetes Wildschwein, und die Welt in erschreckenden Bewegungen schaukelte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er drehte den Kopf um sich über seine Lage klar zu werden. Man hatte ihn, und den Rest der Gilde an Stangen festgebunden und trug sie nun wie erlegte Wildschweine wohin auch immer man sie bringen sollte. Ganz am Ende schwankte die Orangefabene Kutte Flokatis auf und ab.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Mpfhmm“ sagte der Fian und wäre dabei fast an seinem Knebel erstickt. Das Gesicht eines Albioniers beugte sich zu ihm und lächelte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Mpfhmm hmm nmpfmm“ versuchte es Don Vito erneut. Der Mann lächelte noch freundlicher und dann schlug er den Fian bewußtlos...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wenn ich sie richtig verstanden habe, halten sie uns für Götzendiener die sich vom rechten Glauben abgewandt haben. Dadurch schmorren unsere Seelen für alle Zeiten in der Hölle. Aber sie werden uns, also unsere Seelen erretten und alles wird gut...Das ist die gute Nachricht.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde saß gefesselt etwas abseits des Lagerfeuers. Ihre Bewacher starrten immer wieder mit grimmigen Blicken zu ihnen hin. Die Mentalistin übersetzte flüsternd die Gespräche der Bewacher.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Die schlechte Nachricht ist...Um unsere Seelen zu retten ist es wohl nötig unsere Körper auf riesigen Scheiterhaufen zu verbrennen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Como atmete hörbar erleichtert auf:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Puh... Ich dachte schon die fangen mit ihrem Bekehrungsgesinge an. Ihr wisst schon, irgend ein Jugendpfarrer klimpert auf der Gituarre rum und zwei oder drei Weicheier grunzen Weicheierlieder dazu...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die ganze Gilde begann auf ziemlich alberne Art und Weise zu singen: &gt;“Kumba ja, Mylord...Kumba ja...“&lt;<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Albionier blickten einige Sekunden lang auf die singenden Gildenmitglieder. Dann flüsterten sie kurz miteinander. Schließlich erhob sich ein hünenhafter Highlander und machte einige Schritte auf Flokati zu. Er raunzte etwas im schwer verständlichen Dialekt der Albionier und zog dazu sein Schwert einige Zentimeter aus der Scheide. Sofort verstummte der Gesang. Bis auf Como dessen Kurzsichtigkeit verhinderte, das sein Gehirn schnell genug über die veränderte Situation informiert wurde. Er sang also immer noch hingebungsvoll &gt;Kumba ja&lt; und versuchte dabei sogar im Takt zu klatschen (schwierig mit gefesselten Händen) als der Rest der Gilde längst verstummt war. Der Hüne baute sich breitschultrig vor Como auf. Dieser bemerkte nun daß seine Stimme ziemlich einsam klang . Auch er verstummte langsam.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was ist denn los?“ fragte er etwas kleinlaut.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Seit einer Minute steht ein etwa 2 Meter vierzig großer Highlander vor uns, und bedroht uns mit einem Schwert, wenn wir weitersingen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oh...Wie lange sagtest du?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Eine Minute etwa“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und seit wann singt ihr nicht mehr mit?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„58 Sekunden ungefähr.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und wer hat dann die letzte Minute allein gesungen? Oh nein...“ Langsam nahm Comos Interlekt die suptilen Botschaften seiner Angstsynapsen war.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wo steht er jetzt?“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Direkt vor dir.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und sein Schwert?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ein Zweihänder. Zwei Meter lang. Hoch erhoben und bereit zuzuschlagen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Glaubt ihr daß er zuschlagen wird?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gildenmitglieder tuschelten leise.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Der Lurikeen wettet 90 zu eins daß du in zwei Sekunden tot bist.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gemeinhin wird an Stellen wie dieser vom Autor gerne ein sogenanntes Deux ex macchina eingesetzt. Soll heißen, eine Art nicht voraussehbares Wunder in Form göttlichen Eingreifens rettet die bedrohte Figur.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber seien wir ehrlich, wie oft geschieht so etwas im wirklichen Leben? <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Man steht betrunken an der Theke und preist mit einem Kumpel lautstark die Vorteile der Ökosteuer. Dann dreht man sich um und blickt auf die hochgekrempelten Ärmel von sieben Fernfahrern. Das einzige Wunder, daß sich vielleicht ereignen wird, wäre wenn man noch einen Zahn im Munde übrigbehielte wenn die Jungs fertig sind.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Man besucht eine saudi-arabische Dorfgemeinschaft und macht vom Recht auf freie Rede Gebrauch in dem man darauf hin weißt was man persönlich vom Propheten hält: Vermutlich wird man verzweifelt um ein Wunder beten. Aber wird es eintreten? Eben !<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Man schickt sich an, bei der Führerscheinprüfung in das verbotene Ende der Einbahnstraße einzubiegen. Fast niemals erscheint ein nordischer Donnergott und brutzelt den Fahrprüfer zu einem Aschehaufen nieder. (Einzig bekannte Ausnahme sind die Prüfer für die Zulassung pakistanischer Taxifahrer in New York. Tatsächlich wurden soviele Prüfer vom Blitz erschlagen, daß die Stadt bei Pakistanis vollständig auf jegliche Form von Prüfungen verzichtet hat. Die Folge ist daß man in New York in ein Taxi springen kann, “La Guardia, Airport“ ruft, und sich 48 Stunden später in den Weiten Iowas wiederfindet, immer noch in einem Taxis sitzend, und der Casettenrekorder spielt zum 39 mal „Greatest Hits of the Mullas of Islamabahd“)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Nein. Das Leben kennt keine Rettung in letzter Sekunde. Oder nur äusserst selten. Eigentlich nie. Kann man echt vergessen. Sagt Lebwohl zu Como. Der Mann ist so gut wie tot. Ich weigere mich einfach an dieser Stelle etwas vollständig unwahrscheinliches geschehen zu lassen. Hasta la vista, Como. Bergrabt sein Herz an der Biegung des Flußes. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aus und vorbei. Gleich schlägt der Kerl zu und alles ist vorüber. Mitten wir im Leben stehen, wir vom Tod umgeben sind. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dem geneigten Leser wird es aufgefallen sein. Der Hüne hat immer noch nicht zugeschlagen. Statt dessen mustert er lange Comos Gesicht. Wahrscheinlich konzentriert er sich, um all seine Kraft in den Schwertarm fließen zu lassen. In einer einzigen fließenden Bewegung wird das Schwert niederfahren und aus Como Geschichte machen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Statt dessen senkte der Highländer sein Schwert. Er verneigte sich vor dem sitzenden Magier. Wandte sich um und ging zu seinen Freunden zurück.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ist er immer noch da?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein. Er ist gerade gegangen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber warum?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Die Avalonier lieben tapfere Gegner. Du hast nicht einmal mit der Wimper gezuckt. Deine Stimme hat nicht vibriert. Du warst gelassen im Angesicht des Todes. Ruhig und voller Mut. Du warst ein Held.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ah sehr gut...Ja... Ich war ein...Held. Genau. Ein Held, ganz richtig,.. ja, richtig...äh...Hat jemand eine frische Unterhose in meiner Größe?“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Flokati schaltete sich in die Unterhaltung ein:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ok. Jetzt reicht es. Wir verschwenden hier nur unsere Zeit. Ich schlage vor, wir lösen das Problem.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hast du einen Plan, oh erleuchteter Flokati, Stimme des heiligen Teppichs?“ fragte Don Vito.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich bin nicht mehr Flokati der Erleuchtete. Ich bin wieder Showdown der Zerstörer, der erhabene Fürst des Chaos und Herrscher des Unterganges...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oberster Herzog der Vernichtung, Großfürst der Zertrümmerung, Markgraf der Destruktion, König des blutigen Kampfes, Marquis der Auslöschung...“ ergänzte Como.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ja.ja.“ versuchte ihn Showdown zu unterbrechen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Baron der Atomisierung, Freiherr der Zerstücklung, Viscount der...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„IST JETZT ABER AUCH MAL GUT. Was wolltest du wissen, oh Fian“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich wollte wissen ob Ihr einen Plan habt.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Habe ich einen Plan? Trägt der Papst einen komischen Hut? Regnet es manchmal in Hibernia? Sind Frauen schlechte Autofahrer? Ist die Erde eine Scheibe“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wie nein?“ Showdown wirkte ehrlich erstaunt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Die Erde ist rund. Wie ein Kugel. Und sie dreht sich.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„So ein Quatsch, wenn die Erde rund wäre, würden wir runterfallen. Habt Ihr schon mal versucht auf einem Ball zu stehen? Man kann nur ganz schlecht auf einem Ball stehen. Man fällt immer runter wenn man versucht auf einem Ball zu stehen. Und ausserdem, wenn sie sich drehen würde wäre uns permanent schlecht.“ Showdon lächelte stolz über diese stringente Argumentation.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Mir is abär permanänd schlächd...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das sind die Nachwirkungen des Kräuterstouts, das zählt nicht. Was ich aber sagen wollte ist, jawohl ich habe einen Plan.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde atmete auf.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sag ihn uns, oh Fürst der Müllgenerierung.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Showdown blickte stolz in die Runde.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir gehen hin und schlagen ihnen allen die Köpfe ab, bzw. wir öffnen Ihnen den Bauchraum.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde schwieg betreten, Como faßte sich als erster:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Brilliant, da gibt es nur zwei Probleme...Erstens; wir haben keine Waffen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Daran habe ich natürlich gedacht. Und ich habe eine Lösung dafür.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Bitte teile sie uns mit, Oh Erhabener.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir holen sie uns vorher. Und was ist dein zweites Problem?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nun mein zweites Problem ist, das wir an Händen und Füßen gefesselt sind. Aber ich glaube daß du auch dafür eine Lösung anbieten kannst, und ich glaube, ich weiß auch wie sie lautet.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Showdown setzte zu einer Klärung an, aber die Gilde kam ihm zuvor und sprach unisono:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir lösen die Fesseln.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Genau. Ist doch ganz klar.“ Showdown grinzte zufrieden und schlief ein. Der Rest der Gilde folgte etwas später seinem Beispiel.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Mitten in der Nacht wurden der Fian von einem Geflüster geweckt, welches offensichtlich dem neben ihm liegenden Ohrenschmalzkardinal galt: „Meister...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Angesprochene schreckte aus unruhigem Schlaf: „Was denn...wie denn...oach is ja noch dunkel, ...noch fünf Minuten...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Stimme wurde etwas drängender und eine schwarzgefärbte Hand tastete nach der Schulter des Nachtschattens: „Eminenz...Aufwachen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Angesprochene drehte sich auf die andere Seite und begann ein ausgeprägtes Schnarchen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Verdammt...“ Die jugendliche Stimme sah nur noch einen Ausweg. Sie hielt dem Schlafenden die Nase zu. Schreiend und um sich schlagend erwachte der Kardinal. Gleichzeitig schreckte der Rest der Gilde und die Wächter hoch. Die Hand verschwand in der Dunkelheit. Nach zehn Minuten war wieder Ruhe eingekehrt. Und wieder legte sich die Hand auf die Schulter des Ohrenschmalzkardinals. Doch diesmal war dieser nicht eingeschlafen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Habt ihr ein Problem Eminenz?“ die jugendliche Stimme flüsterte fast unhörbar.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein. Ich liege gerne schwer gefesselt im Gras und lasse mich nassregnen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ahhh. Ich dachte...Weil...Ich beobachte euch schon länger und habe gesehen wie die Kerle euch geschlagen haben...da dachte ich, ihr hättet vielleicht Schwierigkeiten.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein, das gehört dazu. Schläge mit feuchten Bambusstöcken auf den Hintern mögen wir hier alle gerne.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja Herr... Die Novizen im Kloster haben mir berichtet daß ihr so etwas gerne.. .Aber wenn ihr nicht in Schwierigkeiten seit, will ich euch nicht länger stören...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Halt. T.A.L.U.I.E.N...Das war Ironie, Ironie, verstehst du? Wir sind hier sogar in großen Schwierigkeiten. Du mußt uns befreien.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja Eminenz“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Hand verschwand lautlos in der Dunkelheit.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„T.A.L.U.I.E.N.?... T.A.L.U.I.E.N.?“ der Ohrenschmalzkardinal rief leise, aber drängend in die Dunkelheit des Waldes hinein. Alles blieb still.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Leise fragte der Fian: „Ist dies ein Novize eures Ordens?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja. Ein T.A.L.U.I.E.N. Das ist unser niedrigster Rang.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was ist ein T.A.L.U.I.E.N.?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Täppischer Absolvent leicht unangenehmer Initationsriten ekliger Natur.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Initationsriten ekliger Natur?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Irgend jemand muß doch die Toiletten reinigen !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein fast unmerkliches Rascheln erklang: „Ich bin wieder da Eminenz.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wo warst du?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich mußte im Handbuch nachschauen was zu tun ist. Wartet...Ich feile die Ketten durch...Oh...Das sind ja Schnüre. Da muß ich erst nachschlagen...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Bleib hier, du Idiot...“ doch es war bereits zu spät. Der T.A.L.U.I.E.N. war wieder in der Dunkelheit verschwunden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian flüsterte: „Ich hoffe dies ist keiner eurer besseren Novizen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Ohrenschmalzkardinal seufzte schwer auf.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wieder ertönte ein Flüstern aus dem Wald, eine Stimme die ununterbrochen einen Satz wiederholte: „Die Stricke mit einem scharfen Messer durchtrennen...die Stricke mit einem scharfen Messer durchtrennen...Die Stricke...“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein schwarzes Schemen beugte sich über den Ohrenschmalzkardinal. Ein leises Rascheln war zu hören. Dann fauchte der Ohrenschmalzkardinal: „Was tust du da, du Idiot?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich durchtrenne die Stricke mit einem scharfen Messer.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das sind die Lederschnüre meiner Unterwäsche...du...du...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Entschuldigt Eminenz...Es fühlte sich nicht nach Leder an...eher nach Latex...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Schneide mir die Fesseln an den Armen los...Und wenn wir zurück im Kloster sind meldest du dich auf der Stelle bei mir.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Weit weg von diesen Ereignissen, hoch im Norden wo der Schnee niemals schmilzt und man den Sommer daran erkennt, daß die Robben schwerer zu fangen sind, da sie nicht am Eis festfrieren, versammelten sich die Mitglieder der „Herde“ um ein prasselndes Feuer inmitten ihres Gildenhauses.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schwere Humpen voller Met kreisten, und über offenen Feuern wurden an Spießen ganze Ochsen und Schweine gegrillt. Die Wände des großen Hordenhauses waren mit Streitäxten und Schilden verziert. Holzgeschnitzte Dämonenfratzen grinzten aus dem Dachgebälk. Die Mitglieder der Horde trugen schwere Kettenhemden und wollene Kleidung. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gesichter der Männer waren Vollbart überwuchert und die meisten Frauen sahen aus als hätten sie darauf trainiert irgendwelchen prähistorischen Bildhauern Modell sitzen zu dürfen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ihre Figuren liesen sich nur als,...nun...raumausgreifend...beschreiben.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Fest nahm an Heftigkeit zu, aber es kehrte auf der Stelle absolutes Schweigen ein, als am Kopfende des Saales ein Vorhang zur Seite geschoben wurde. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Herdenoberhaupt betrat den Saal. Er trug eine Hose aus Robbenfell und eine Weste aus dem Vlies eines Widders. Seinen Helm schmückten zwei mächtige Stierhörner rechts und links.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein allgemeines Lachen und Beifallklatschen ging durch den Saal.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Herdenchef sprang auf einen Tisch und hob beide Hände. Auf der Stelle kehrte Schweigen ein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich bin kein großer Redner. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zuerst danke ich euch allen für die wunderbaren Köstume die ihr tragt und der Firma: „Rent a Wikinger“ für das urige Ambiente...Vor allem aber möchte ich jedem einzelnen von euch, für euren Einsatz im abgeschloßenen Geschäftsjahr danken. Ich weiß, daß ihr alle euch bemüht habt den Kurs unserer Aktie auf das Niveau zu heben, auf dem er jetzt steht. Und die Ochsen und Schweine, sowie der hervorragende Jahrgangsmet, zeigen euch schon, daß eines der erfolgreichsten Jahre des Unternehmens hinter uns liegt. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber es reicht nicht aus nur auf das alte Jahr zurück zu blicken. Wir müssen uns neue Ziele setzen, zu neuen Ufern aufbrechen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Globalisierung ist das Gebot der Stunde, und so habe ich beschloßen aus „Der Herde“ einen Global Player zu machen. Wir werden nicht mehr nur die Dörfer unserer Heimat brandschatzen, nicht mehr nur die Einwohner anderer Städte terrorisieren, wir werden unsere Hände in Freundschaft den Nachbarn über dem Meer entgegenrecken und ihnen sagen: <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Füllt diese Hände mit Gold, oder diese Hände drücken euch die Kehle zu !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er erhob sein Trinkhorn.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Auf Hibernia.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Auf Hibernia“ schallte es ihm aus hunderten von blutrünstigen Kehlen zurück.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Isch dänk des is nett fäir. Die könne sisch schließlisch nett wäre, die arme Jungs.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Albionier lagen gebunden und geknebelt zu füßen der Gilde. Man diskutierte gerade die verschiedenen Vorschläge wie mit den Gefangenen zu verfahren sei. Die Mehrheit schwankte zwischen Verbrennen (Como), enthaupten (Ohrenschmalzkardinal) und vierteilen. (Die Mentalistin). <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und ich denke das macht Sinn. Wenn sie sich wehren könnten, hätten wir schließlich keine Möglichkeit sie zu enthaupten.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja, ich meine wir sollten nicht unnötig grausam sein...Wir nehmen ihre Waffen und Kalmotten und lassen sie laufen“ meinte Naja.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was Ohne Waffen und Klamotten im Grenzland? Und das nennt Ihr nicht unnötig grausam sein? Also ich bin für vierteilen, das is menschlicher !!!“ Showdown beendete seinen Einwurf mit einem irren Kichern. Aus seinen Augen sprach blanke Grausamkeit.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schließlich setzte die Druidin ihr Meinung durch. Nackt und waffenlos wurden die Eindringlinge in die Wildniss gejagt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und auf diesen grandiosen Sieg hibernischer Taktik und Kriegskunst wollen wir einen Humpen leeren.“ Die Mentalistin hob einen der riesigen Pokale, den die Hibernier zurückgelassen hatten, und leerte ihn in einem Zug. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Showdown brüllte auf: „NEIN !!!“. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Doch es war bereits zu spät. Die Augen der Mentalistin weiteten sich, sie keuchte und bekam Schaum vor dem Mund. Von Krämpfen geschüttelt stürzte sie zu Boden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oh Gott, Albionisches Bier enthält Camelotonium in reiner Form. Hibernier verkraften so etwas nicht.“ Showdown stammelte ensetzt. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ruhig bleiben“ meldete sich Naja zu Wort, und klang dabei ausgesprochen schrill und hysterisch: „Ich bin für so etwas naja...ausgebildet. Sie braucht Hibernium als Gegenmittel. Direkt ins Herz. Ich habe zufälliger Weise Hibernium bei mir...Leider fehlt mir eine Spritze und ich habe so etwas noch nie gemacht.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde umstand die zuckende Mentalisten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Tja...Oh..Ohne Spritze wird sie also sterben.“ Como wirkte nicht beunruhigt. „Unser erstes totes Gildenmitglied. Interessant“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Vielleicht hilft das hier weiter?“ DonVito hob einen rießigen, gut zweieinhalb Meter langen, Zweihänder an, den einer der Albionier liegengelassen hatte: „wir müßen nur das Hibernium auf die Spitze reiben und dann vorsichtig ins Herz pieksen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Klinge des Zweihänders war etwa so breit wie zwei nebeneinander liegende Männerhände. Wer immer diese Waffe geschmiedet hatte, mußte sehr klare Anweisungen von einem sehr sensiblen Charakter erhalten haben, etwa in der Form: Mach sie lang genug damit ich das Röcheln des Gegners nicht hören muß, wenn er am anderen Ende stirbt. Und mach sie so breit wie nötig um alle schmerzhaften Wunden zu vermeiden. Wer sich mit dieser Waffe verletzt, sollte nie wieder Schmerzen fühlen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde blickte die gewaltige Klinge an. Offensichtllich hielten die Mitglieder Don Vito für verrückt. Kein echter Hibernier wäre auf den Gedanken gekommen ein solches Schwert mit dem Blut einer Drogensüchtigen zu beschmutzen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja zuckte mit den Schultern: „Dann muß das eben gehen...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sie rieb das Hibernium auf die Schwertspitze: „Ihr müßt...naja...genau ins Herz treffen, ohne die Lunge zu verletzen“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja sprach ungewöhnlich gehetzt. Don Vito stellte sich breitbeinig über den zuckenden Körper der Mentalistin und hob das Schwert senkrecht über ihren Brustkorb, als hielte er einen sehr großen Presslufthammer. „Äh...wo muß ich rein stechen?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Soll das heißen Ihr wisst nicht...naja...wo das Herz ist?“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nicht so genau...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Mit zwei schnellen Bewegungen entblößte Naja den Oberkörper der Mentalistin. Die Männer seufzten bei diesem Anblick auf, mit Ausnahme des kurzsichtigen Como: „Was ist denn? Warum stöhnt ihr denn? Was´en los?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja mahlte einen Kreis auf die Brust der Liegenden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber...naja...ganz vorsichtig zustoßen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito nickte... er leckte sich in höchster Konzentration über die Lippen, stieß einen gewaltigen Schlachtruf aus:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">UUUUUUUUUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHH !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">und rammte den Zweihänder mit unsagbarer Wucht nach unten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde schrie entsetzt auf. Hennebart fiel in Ohnmacht. Zum Glück für den Lurikeen fiel er auf den Rücken.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian grinzte breit: „ War doch nur ein Scherz.“ sagte er und zog die Klinge aus dem Erdboden, unmittelbar neben der linken Achselhöle der Mentalistin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber jetzt...“ Wieder hob er das Schwert. Da ertönte plötzlich Gesang:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Heiho, heiho, wir sind vergnügt und froh...“ sieben sonderbare Männlein erschienen aus dem Dunkel des Waldes. Auf ihren Schultern ruhte ein gläserner Sarg. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Äh...was macht ihr da?“ wollte der Ohrenschmalzkardinal wissen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Männlein stellten des Sarg auf einen Felsblock und begannen das Glas zu polieren, ihre roten Zipfelmützen hüpften dabei im Takt auf und nieder.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir kommen wegen der toten Prinzessin.“ Sprach einer von ihnen. „Wir sind hier um sie in den gläsernen Sarg zu betten. So verlangt es die Tradition.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sie ist keine Prinzessin, und sie ist nicht tot.“ DER T.A.L.U.I.E.N. klang entsetzt. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Männlein hörten auf das Glas zu polieren.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein zweites Männlein trat vor. Auch er trug eine rote Zipfelmütze und einen knielangen Rauschebart. Er betrachtete die am Boden liegende Mentalistin:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sie ist eine Prinzessin, auch wenn ihr Haar, entgegen der Tradition blond ist, und nicht so schwarz wie Ebenholz. Aber ihre Haut ist so weiß wie Schnee und ihre Lippen wären auch bestimmt so rot wie Blut wenn sie keinen Schaum vor dem Mund hätte. Aber ihr habt recht...sie ist tatsächlich nicht tot.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Glaspolierer setzten sich enttäuscht ins Gras.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Männlein drehte sich zu Don Vito um, der immer noch das Schwert erhoben hielt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was macht ihr da?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich werde ihr das Schwert ins Herz stoßen, damit sie wieder gesund wird !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Männlein blickte den Fian lange an. Wenn man mit solchem Blick gemustert wird, hat man gewöhnlich Tulpenzwiebeln im Ohr und man hält Dinge wie Star Trek oder Formel 1 Rennen für spannend. Menschen denen man solche Blicke zuwirft, wie das Männlein sie gerade Don Vito zuwarf, leiden niemals Mangel an interessanten Gesprächspartnern. Meistens muß für ein spannendes Gespräch überhaupt niemand ausser der entsprechenden Person selbst, anwesend sein. Und selbst das nicht immer.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Männlein blickte den Fian noch einmal an und drehe sich dann zu seinen Kameraden um:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich denke wir sollten weiterputzen, Kumpels.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian lachte verachtend auf und stieß das Schwert mit einer harten Bewegung nach unten. Der Stoß war perfekt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Für einige Sekunden geschah nichts, dann spannte sich der Oberkörper der Liegenden an, und sie richtete sich auf. Sie holte tief Luft, was zu einem neuerlichen Aufstöhnen der männlichen Gildenmitgliedern führte und blickte den über ihr stehenden Fian lächelnd an, wobei sie aufreizend langsam ihre Brust bedeckte. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ach ihr kleines Ferkel...Vor all den Leuten.“ Hauchte sie. Dann bemerkte sie die blutbefleckte Schwertspitze und die Wunde über ihrem Herzen. Seufzend fiel sie in Ohnmacht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich muß darauf bestehen...Sie gehört in den Glassarg, so will es die Tradition.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Abbär sie is doch noch gar nedd dot?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Mein Name ist „Sag-OH-Grimm“ !!! Ich bin der Prinz der Lurikeens. Und wenn ich sage das Mädel kommt in´nen Sarg rein, dann kommt das Mädel in´nen Sarg rein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Abbär warum dänn? Verdommt noch emol?`Warum?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Erstens ist sie eine Prinzessin. Zweitens sieht sie aus wie tot und drittens haben wir hier diesen sündhaft teuren Sarg aus Glas. Unsere Traditionen sehen vor scheintote Prinzessinen in gläserne Särge zu legen, so daß ein Prinz kommen und sie wieder wach küsssen kann.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Und dann?“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde lauschte fasziniert den Ausführungen des Sag-Oh-Grimms. Schon seit mehreren Minuten versuchten die Lurikeens, den Körper der bewußtlosen Mentalistin in den Sarg zu hieven. Ihr Opfer war zwar mehrfach aufgewacht, aber immer wieder in tiefe Bewußtlosigkeit gefallen, als sie die Schnittwunde über Ihrem Herzen bemerkte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dann heiraten die Beiden und leben glücklich bis an Ihr Lebensende. Wollt ihr eurer Prinzessin wirklich dieses beneidenswerte Ende vorenthalten?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Mentalistin kam langsam zu sich. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Also, ässtens: däs Mädsche is´nätt dod. Zwoitens: Misch interresierrt däs än Dreck ob sän Brinz find oder nätt. Driddens: Sie is gar ka Brinzessin...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Bin ich doch !“ Die eben noch Ohnmächtige erhob sich. Plötzlich schien alle Angst und Verwirrung von Ihr fortgenommen zu sein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Midgardianer vertrieben meine Eltern und wir waren gezwungen nach Lough Derg überzusiedeln. Wir kauften einen kleinen Bauernhof. Jaa...Das waren glückliche Tage...“ Ihr Gesicht bekam einen verträumten Ausdruck.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich hatte eine Farm in Lough Derg. Am Fuße der Silbermienen Berge...Werde ich jemals wieder die Roanne Maiden im Sonnenlicht spielen sehen, oder das Fell des Zorneswolfes wenn der Vollmond darin spielt?...Ich hatte eine Farm in Afrika....Äh...Quatsch...in Lough Derg.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sag ich doch...Sie ist Prinzessin... Ab in den Sarg mit Ihr.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Barde schaltete sich ein: “Ist nicht tot, du Idiot, Ist voll im Lot, seh gleich rot. Hör Sie labbern, hör sie lallen, kannst du´s schnallen? Das Sie lebt, sich bewegt, mußt du sehen, verstehen, muß in deinen Kopf reingehen. Keiner mag deinen Sarg, ist zu arg, gibt nen Schlag, von mir zu dir, auf´s Maul, gleich hier...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Barde hatte sich drohend vor Prinz Sag-Oh-Grimm aufgebaut und deutete auf die Prinzessin. Der kleine Magier hob ruckartig seinen Zauberstab und der Barde krümmte sich stöhnend zusammen. Er hielt beide Hände vor sein Gemächt und wimmerte leis.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Also gut, ich gebe zu, es wiederspricht den Traditionen wenn die Prinzessinen im Sarge noch zucken. Wir haben also jetzt zwei Möglichkeiten....“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die gesamte Gilde zog wie ein Mann blank. Sag-Oh-Grimm erstarrte: „Also gut. Vergessen wir die erste Möglichkeit, bleibt nur Nummer zwei. Das Mädel muß nicht in den Sarg.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Allgemeiner Beifall brannte auf. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der T.A.L.U.I.E.N fragte: „Aber ich wüßte gerne, warum Ihr als Landstreicherin durch die Gegend zieht, wenn Ihr doch eigentlich Prinzessin seid?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Hass zog, dunklen Wolken gleich, über das Gesicht der Prinzessin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Eines Tages kam eine Gruppe von Midgardianern zu uns. Es war ein herrlicher Sommermorgen. Die Sonne schien und wir dachten an nichts Böses. Aber die Nordmänner und Trolle waren ohne Erbarmen. Sie metzelten fast alle nieder, nur ich und mein Vater überlebten. Sie stellte mich unter den Torbogen, meinen Vater auf meine Schultern. Er hatte eine Schlinge um den Hals. Mir drückten Sie die Lederschlaufe einer Triangel in den Mund und gaben mir einen Schlegel in die rechte Hand. Ich mußte ihnen stundenlang „Schwarzbraun ist die Haselnuss“ vorspielen, dann zogen sie endlich ab. Niemals werde ich ihr Gildenabzeichen vergessen, die rote Kuh auf schwarzem Grund. Und niemals dei grausamen, kalten Gesichter von Brogo, ihrem Anführer und Gninakk, seiner grausamen, eiskalten Geliebten. Auch wenn Brogo seine Augen hinter einer Brille versteckte.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Como wurde hellhörig: „Ein großer Troll, ziemlich genau meine Größe? Mit mächtiger tiefer Stimme? Und einem schwarzen Armanianzug aus roher Wildseite? Italienische Designerschuhe? Einer handgearbeiteten Armbanduhr aus rotem Titan von Sprüngli und Bernhard? <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich kenne den gottverdammten Mistkerl. Er trägt meine Brille. Er hat meine ganze Familie niedergemetzelt. Dieses Schwein...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich wollte er würde mir in die Hände fallen....“ sprach DonVito leise vor sich hin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja...Würdet ihr ihn töten? Ihn bestrafen für seine Untaten? Die Welt von dieser Geisel befreien?“ begehrte Naja zu wissen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nun, in erster Linie würde ich mich wahrscheinlich neu einkleiden“ antwortete sehnsüchtig der Fian.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Nordsee ist kein Meer für Schwächlinge. Sie ist ein Meer das den Menschen bricht und zerschlägt, ihn zertrümmert und das Härteste und Stärkste fordert, was er zu geben hat. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Nordsee ist ein Meer, welchem es nach rotem duftendem Blut verlangt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Leider erhält sie von den meisten Menschen eher etwas weich-labberiges, stinkendes in der Farbe Grün.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber nicht von den Mitgliedern der „Herde“. Die Dämonenfratzen ihrer Drachenboote waren mit Eiskristallen besprengelt. Gischt schäumte auf und wurde von dem eisigen Wind davon getragen. In dichten Flocken fiel Schnee auf die Flotille der Wikinger, die mit gnadenloser Entschloßenheit gen´ Westen steuerten, den Ufern Hibernias entgegen. Aus den Kehlen der „Herdenmitglieder“ stieg, unbeeindruckt vom Wüten des Wintersturmes, laut und kräftig der gefürchtete Kampfgesang der wilden Skandinavier auf. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Über Ihnen, verdeckt durch den raschen Zug der Wolken, doch für jedes Kämpferherz spürbar, ritten mächtige, korpulente Jungfrauen auf geflügelten Pferden, in silbernen Rüstungen, Flügelhelme auf den blonden Löwenmähnen und ein lautstarkes : „Heia Ho.Ho.Hohe.“ auf den Lippen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Brogo lauschte dem Gesang der Walküren. Er stand am Ruder seines Drachen und blickte auf die Mitglieder seiner Gilde herab. Stolz erfüllte ihn. Es gab keine entschlosseneren, grausameren Kämpfer. Der eiskalte Gischt schlug ihm ins Gesicht. Der Sturm zerrte an seinem Haar. Er jubelte auf vor Glück und viel in den Schlachtgesang seiner Kämpfer ein:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir schlagen Schädel und Türen ein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir meucheln Frau und Kind und Schwein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Mißbrauchen Greisin, Teen, und Hund<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und prügeln allen den Rücken wund.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein jedes Dorf wird abgebrannt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein jeder Bewohner verscharrt im Sand.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Kein Säugling, kein Hühnchen wird verschont<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Damit sich das Plündern auch richtig lohnt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Heiho Heiho...Fahr mit uns mit.....<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Unser Motto ist „Umsatz“, unser Ziel ist „Profit“.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir saufen aus Tonnen Wein und Bier.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zum zahlen gibt es die anderen hier.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und zahlen Sie nicht mit Gold und Gut<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dann zahlen Sie halt mit ihrem Blut.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Weiber kreischen, die Männer auch.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir schlitzen den Hals und wir öffnen den Bauch.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir schänden was immer sich dann noch bewegt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">So lange bis keine Maus sich mehr regt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Heiho Heiho...Fahr mit uns mit.....<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Unser Motto ist „Umsatz“, unser Ziel ist „Profit“.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ja...So war es. Ein Glücksgefühl überschwemmte Brogo.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Seit seiner Ausbildung als Börsenbroker hat er sich nicht mehr so lebendig gefühlt. Und morgen...Ja, morgen würden die Klippen Hibernias vor Ihnen auftauchen, und er würde seine Hände in Blut und Gold baden können.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Draußen, am Rande der bekannten Welt, dort wo die Wirklichkeit sich der Sage vermählt, stehen die tanzenden Steine von Emain Macha. Niemand weis wer sie aufstellte, niemand kennt ihren Zweck. Aber in stillen Vollmondnächten, wenn vom Meer her das Flüstern der Wogen leise wird wie der Hauch eines Sterbenden, dann, so sagt man, kommen die Ertrunkenen des letzten Jahres aus ihrem nassen Grab, die zerfallenden Leiber der Seeleute und Fischer, und umtanzen in einem schaurigen Reigen die Steine bis es aussieht als würden die riesigen Megalithen sich selbst bewegen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das hat mit unserer Geschichte zwar überhaupt nichts zu tun, ist aber ein guter Beginn für ein neues Kapitel.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sag-Oh-Grimm, hatte sich der Gilde angeschlossen. („Wisst ihr, in der Prinzessinen-Bestattungsbranche ist irgendwie die Luft raus.“)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sie zogen durch die karge Landschaft von Grouchan Gorge immer weiter in Richtung Nordküste. Am Abend erlegten sie eine Herde Hirsche, die sich unmittelbar nach ihrem Ableben aber wieder in Menschen zurück verwandelten. Eine gewisse Enttäuschung machte sich breit: die ganze Schar hatte drückenden Hunger.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dann gelang es ihnen mehrere Tork zu töten. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es gibt wenig auf der Welt was älter und zäher ist als das Fleisch eines hibernischen Torks. Man benutzt es in Hibernia an Stelle von Leder für Katapultbespannungen. Die Spannkraft ist so hoch, das es theoretisch möglich wäre einen Hibernier mit Hilfe eines 2,7 Kilometer langen Seiles aus rohem Torkfleisch, bis hinter den Jupiter zu katapultieren. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Tatsächlich wurde dieser Versuch von König Ronlly Mcwyüllen dem vollständig Hirnamputierten, am 17 Oktober 1433 am eigenen Leibe durchgeführt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der König, welcher sich sehr für Astronomie begeisterte, wollte seine These bestätigen, dass die Mondkrater mit gefrorenem Stout gefüllt waren. Fast zweihundert Frauen flochten beinahe vier Jahre an der benötigten Seillänge die laut den Berechnungen des Königs dreihundertvierzig Meter betragen sollte. Die Torkbestände Hibernias wurden beinahe ausgelöscht. Zwischen zwei Hügeln wurde das Seil mit Hilfe von 14 000 Flaschenzügen gespannt und mit einer drei Meter dicken Eisenkette auf Zug gehalten. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">König Ronlly, der vollständig Hirnamputierte, kletterte auf ein mit Samt ausgeschlagenes Kissen und gab den Befehl zum Lösen der Spannkette. Er ist als das einzige Objekt bekannt geworden dem es wirklich gelang mit doppelter Lichtgeschwindigkeit zu reisen, wenn auch nur eine Nanosekunde lang, bevor er verglühte.)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Man sieht also: Torkfleisch ist zäh. Sehr zäh!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dennoch freute sich Don Vito auf ein Stück gegrilltes oder gebratenes Fleisch. Er versprach der Gilde ein Festmahl, wenn er an diesem Abend das Kochen übernehmen durfte. Der Gedanke eines Tork-Stew verursachte Ihm körperliches Unwohlsein. Auf seine Bitte hin hatte der Ohrenschmalzkardinal mit der Hilfe des T.A.L.U.I.E.N einen uralten Speer aus einer nahen Festung entwendet, der Ihnen nun als Bratspieß dienen sollte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er machte sich auf die Suche nach Kräutern. Der Abend dämmerte. Immer tiefer ging der Fian in den Wald hinein. Schließlich fand er einen Strauch wilden Thymians der sich sofort auf Ihn stürzte, doch schon nach 25 minütigem Kampf gelang es dem Fian einige Blätter abzuzupfen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Auf dem Rückweg wurde ihm erschreckend bewusst, dass er sich verlaufen hatte. Die Dunkelheit des Waldes umfing ihn wie ein Leichentuch. Der Boden wurde weicher und weicher, er versank bis zum Schaft der Stiefel im Sumpf. Schließlich erreichte er einen blauschimmernden Tümpel. Auf einem Stein saß ein seltsames, krötenartiges Wesen mit freundlichem Gesicht und spitzen, ausdrucksvollen Ohren. Es trug eine beigefarbene Kutte und blickte aus uralten Augen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ängslich er ist. Verlaufen er sich hat. Immer schaut er nach Feinden. Feinde er hat. In sich er sie trägt“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In den stillen Tälern, hoch oben im Brifiene-Gebirge leben seit unvordenklichen Zeiten die aggressiven Mönche des Harten Pfades des vollkommenen Amoks. Sie folgen den sieben Lehren des Heiligen Hau-Druff, der noch in den Tagen der Könige von RumGek-Loppe (die als erste Hibernia unter dem Banner des Baumes vereinigten) seine Weisheiten den ersten Mönchen beibrachte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die meisten Religionen beschäftigen sich mit dem Leben nach dem Tote und entwerfen entsprechende Weltbilder. Mal leben dort gütige Götter welche die Verstorbenen mit Nektar und Ambrosia empfangen, mal erwartet den Toten der garstige Gott der Verwesung, oder er wird dazu verurteilt auf der eben erst verlassenen Erde noch eine weitere Runde einzulegen, wie ein Autofahrer auf dem Münchner Ring der die richtige Ausfahrt verpasst hat, und nun für alle Zeiten kreisen muss, ohne Hoffnung und ohne Bier.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Heilige Hau-Druff verfolgte einen anderen Ansatz. Er ging davon aus, dass es in diesem Leben Menschen gab, denen man nicht entkam, und dass man im späteren Leben mit ziemlicher Sicherheit wieder diesen Menschen begegnen würde, denen man auch in diesem schon verbunden war, also der strunzdummen Parfümerievierkäuferin, dem Nölligen Chef, der bösartigen Politesse und dem beschränkten Reihenhaus Nachbarn mit den Gartenzwergen. Denn offensichtlich war es ja unmöglich diesem Menschenschlag zu entkommen. Immer wieder traf man auf Sie. Warum also sollte man im Tote vor ihnen sicher sein? <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Heilige Hau-Druff zog die Konsequenz, dass man sich auf die Wiederbegegnungen im Jenseits bestens vorbereiten sollte, und verkündigte die sieben Leeren des Harten Pfades des vollkommenen Amoks:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">1)Sei freundlich zu jedermann und habe immer einen Lenkwaffenzerstörer in Rufnähe.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">2)Anerkenne das Recht eines Jeden auf seine eigene Meinung. Aber schlag ihn feste, wenn diese von deiner abweicht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">3)Schlage niemals einen Gegner der auf dem Boden liegt; tritt ihn, das ist einfacher.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">4)Frage ein erstes Mal höflich. Frage ein zweites Mal höflich. Dann lächle, nimm dein Schwert und schlage ohne zu zögern den Kopf ab.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">5)Achte darauf niemanden zu beleidigen und auf ausreichend Munition.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">6)Denke daran, dir keine LEBENDEN Feinde zu machen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">7)Hinterlasse keine Fingerabdrücke.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Einer der erfolgreichsten Absolventen der Klosterausbildung war Epon d´ Arb. Aus uraltem Lurikeen-Adel stammend (wenn man auch munkelte, seine Großmutter sei dem Charme einer Hügelkröte erlegen – eine Schwäche der viele Lurikeen-Damen anheim fielen), hatte er sich früh für eine Laufbahn als Kleriker entschieden. Nun war er Abt des Klosters, (Yodahh- war sein offizieller Titel) und weit über die Grenzen Hibernias hinaus bekannt, als einer der größten Kämpfer und Briefmarkensammler der nordischen Königreiche.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dieser Legendenumwobenen Gestalt, stand nun also DonVito Corleone gegenüber. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ungeduldig du bist; keine Zeit du immer hast. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Lernen, du musst ! Schauen, du musst ! Kämpfe, - sie kommen von selbst. Die MACHT, mit dir wird sie sein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Welche Macht?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„DIE MACHT !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Die USA ? Letzte verbliebene Großmacht.?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein. Nicht diese meine ich. DIE MACHT ist es, von der ich spreche. Fühlen, du wirst Sie.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Bei dir, sie wird sein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wer?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„DIE MACHT. Gesagt, ich habe es schon dir. DIE MACHT!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja ja. Aber welche Macht ? Die Macht des Gesanges? Die Macht der Liebe? Die Macht zu richten die Lebenden und die Toten? Welche MACHT ? Verdammt. Ich stehe bis zu den Unterhosen im Sumpf und streite mich mit einer Kröte ! Welche verdammte Macht ? Mir würde schon die Macht genügen Osso Buchii in Merlot-sauce zu schaffen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Epon atmete tief durch: Er legte die 45 Magnum die er unauffällig hinter seinem Rücken entsichert hatte wieder zur Seite.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„DIE MACHT, helfen wird sie dir zu erreichen was du willst. Unbesiegbar, sie wird dich machen. Ein Kämpfer für Gerechtigkeit und Frieden und Freiheit, du wirst sein. Lerne bei mir, wie du beherrschst die MACHT, wie man einsetzt: DIE MACHT. Ich fühle; sehr stark in dir ist DIE MACHT. Ich kann es dir zeigen. Oh ja...Zeigen kann ich es dir...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Du wirst sein ein...YEHDI-FIAN.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na toll...ein YEHDI-FIAN. Da jubele ich aber...Yehdi-Fian, Yehdi-Fian, kann ich mir auch nichts für kaufen. Weißt du was ich gerne geworden wäre? Koch wäre ich gerne geworden, oder Konditor. Schokoladenkonditor. Das wäre was gewesen. Aber was bin ich jetzt? Ein verdammter Killer in Edelstahl.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Yehdi –Fian....was soll das überhaupt sein?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Lehren, ich werde es dir. Du wirst Zeit verbringen hier. Jahre deines Lebens. Ich fühle: Die MACHT wird groß sein in dir. Ein großer Krieger du wirst werden. Zittern, die Feinde werden wenn man nennt deinen Namen. Sag mir was du möchtest, erhalten sollst du es von mir. “<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Habt Ihr Fettuccine a la Palermotini?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Als der Morgen des zweiten Tages graute, begann die Gilde sich Sorgen zu machen. Weniger um Don Vito als vielmehr um die Reste des Gildenvermögens welches ihm anvertraut worden war. Man machte sich auf die Suche, und es fiel Hennebart nicht schwer die Spuren des Fians zu verfolgen. Die ganze Zeit über spielte HippHopix dazu auf seiner Lyra, beleidigende Weisen über die moralische Festigkeit der Sizilianer. Seit dem Vorfall mit dem von ihm gedichteten Liebeslied war sein Verhältnis zu Don Vito ein hochgespanntes.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wer, um alles auf der Welt, gibt ´nem Makkaroni Geld? Wirf´ s doch besser gleich ins Klo, macht wenigstens Ratten froh. Sagte gleich als ich ihn sah, der ist von der Maf-i-a, Drogenhandel, Kinderstehlen, arme kleine Barden quälen, keinen Sinn für Poesie, so sind die aus Italy, Sehen sie das Weiberpack, juckt es sie sofort am Sack, unserem Druidenweibchen, griff er auch sofort ans Leibchen, in der Scheune bei Ardagh, machte er die Schnitte klar, spricht von Liebe, macht Balztanz, wird gesteuert nur vom...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja schlug ihm mit der Linken heftig gegen die Schläfe und er gab Ruhe.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sie waren weit in den Sumpf eingedrungen, als der Ohrenschmalzkardinal plötzlich verharrte: „Riecht Ihr das?“. Ein sonderbarer, unbekannter Duft durchzog den Sumpf, fremd und betörend. Dann war ein leises, metallisches Scheppern zu vernehmen. Sofort zog die Gilde blank. Mit wildem Kampfgeschrei durchbrachen sie das Sumpfgesträuch und verharrten überrascht vor dem Anblick der sich Ihnen bot: Ein krötenförmiges Wesen saß an einer festlich gedeckten Tafel und schaufelte Unmengen an Pasta in sich hinein, währen Don Vito versehen mit einer Schürze aus blitzendem Chrom (Aufschrift: MAMAS LIEBLING) an einem riesigen Herd in einem Dutzend Töpfe gleichzeitig rührte. Er summte leise „Santa Luccia“ vor hin während er einen kräftigen Schuss Marsala in eine Kasserolle goss.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ah...schön euch zu sehen, Freunde. Das Essen ist gleich fertig. Ich hoffe ihr mögt Wachteln in Champagnerqeulle? Ich habe ein Soufflé von Flusskrebsen in Balsamico, da werdet ihr weinen vor Glück... Und erst das Hauptgericht... !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Pookha-Stew?“ fragte Hennebart hoffnungsvoll.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wildschafrücken in einem Koriander-Oregano Mantel, mit einer Farce aus frischen Auberginen und gehackten Mandeln, geschmorrt auf reifem Zedernholz.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Kein Stew? Isch ess nämlich so Schweinereie net ....“ Hennebart klang schwer enttäuscht. Auch der Rest der Gilde näherte sich nur langsam und wiederwillig dem Esstisch. Doch schließlich überwog der Hunger die Zurückhaltung. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dieses Menü wird einige Stunden in Anspruch nehmen. Zeit genug also wieder, für eine kleine Wissenschaftliche Exkursion, diesmal auf das Gebiet: „Der Hibernier und seine Ernährung.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Hibernia in seiner Gänze kann nicht eigentlich als unfruchtbar bezeichnet werden. Die Flüsse sind Fisch- die Wälder wildreich. Das milde, feuchte Klima und die doch recht warmen Winter, sowie die fetten, schweren Böden sollten eigentlich reiche Ernten ermöglichen. Saftige grüne Wiesen schreien geradezu nach Schafen und Kühen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber ihr Schrei verhallt ungehört...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der durchschnittliche Hibernier bringt der Landwirtschaft etwa soviel Interesse entgegen wie eine Nordsee-Scholle den komplizierteren Aspekten der Quanten-Mechanik. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zwar gibt es Bauern (Feccane genannt), doch hat man diese noch nie bei der Feldarbeit beobachten können. Statt dessen laufen diese sonderbaren Wesen (die übrigens alle aussehen, als hießen sie mit Vornamen „Igor“), gebückt und mit schlenkernden Armen durch die Gegend, vermutlich auf dem Weg von einem Pub zum nächsten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dennoch gibt es Felder, auf denen ab und an das einzige in Hibernia angebaute Getreide wächst: Gerste. Denn ohne Gerste kein Stout.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Womit wir beim ersten der beiden Hibernischen Grundnahrungsmittel angelangt wären.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gutes Stout ist schwarz wie die Seide des Höschens einer argentinischen Tangotänzerin, samtig wie das Innere einer sehr teuren Schmuckschatulle und von einer rauchigen Milde, als würde dir ein Haschisch rauchender Engel der Sünde, einen Kuss auf die Lippen hauchen, Verlangen mit Erregung mischend, sündhafte fleischliche Genüsse unsagbarer Art versprechend dabei, daß Taumel und Rausch einem die Sinne benebeln und die Seele anfängt zu schweben in immer höheren Sphären bis nur noch die Musik des Göttlichen Sättigung bieten kann.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ja...so, genau so ist ein wirklich gutes Stout.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schade nur daß es in Hibernia kein gutes Stout gibt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es beginnt mit der Farbe. Auch in Hibernia hat Stout das seidige Schwarz eines Tangotänzerinnenhöschens. Aber das Höschen wurde drei Jahre lang nicht gewechselt und dann etwa zweihundert mal gewaschen. Und zwar in einer Waschmaschine die in einem Keller in Pirna am zweiten Tag des Hochwassers lief.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Auch hibernisches Stout ist samtig. So samtig wie ein Flokatiteppich der in einen Betonmischer fiel und nun in der Sahara auf einer Wäscheleine zum trocknen aufgehängt wurde. (Während eines Samums). <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und wie ist es mit dem Kuss? Mit dem Kuss als würde dir ein Haschisch rauchender Engel der Sünde, einen Kuss auf die Lippen hauchen, Verlangen mit Erregung mischend, sündhafte fleischliche Genüsse unsagbarer Art versprechend dabei, daß Taumel und Rausch einem die Sinne benebeln und die Seele anfängt zu schweben in immer höheren Sphären bis nur noch die Musik des Göttlichen Sättigung bieten kann?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ehrlich gesagt, in Hibernia ist das Rauchige des Stout nicht als würde dir ein Haschisch rauchender Engel der Sünde, einen Kuss auf die Lippen hauchen, Verlangen mit Erregung mischend, sündhafte fleischliche Genüsse unsagbarer Art versprechend dabei, daß Taumel und Rausch einem die Sinne benebeln und die Seele anfängt zu schweben in immer höheren Sphären bis nur noch die Musik des Göttlichen Sättigung bieten kann !<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Eher ist es so als würde dir eine 75 jährige kirgisische kettenrauchende Straßenbauarbeiterin die den ganzen Sommer an der Asphaltmaschine stand, ein Stück Kautabak in den Rachen spucken, den sie vor Jahren bei einem Tabakhändler aus dem siebten Kreis der Hölle, (Unterabteilung Pech und Schwefel) im Preissauschreiben gewonnen hat. Und die einzigen sündhaften fleischlichen Genüsse die dir ein hibernisches Stout verspricht, spielen sich normalerweise im tiefsten Untergeschoss eines spanischen Inquisitionstribunals ab, wobei alle Teilnehmer (bis auf dich geehrter Stouttrinker) schwarze Kapuzen tragen und auf dich herabblicken. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Fairerweise muß man aber zugeben das wenigstens die Seele anfängt zu schweben. Und zwar in genau der selben Art und Weise in der Erbrochenes im Inneren eines Raumschiffes schwebt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und dieses Getränk stellt etwa 50 % der Hibernischen Ernährung da.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Warum also um alles in der Welt trinken die Hibernier dieses Zeug?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Nun... Es hilft Ihnen den Geschmack des letzten Stews zu vergessen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(vgl. Zur Wirkung des hibernischen Stews auf Reisende folgende Literaturhinweise : Jean d´haute Cuisine, „Ich speiste in der Hölle. Eine kulinarische Reise durch Hibernia“. Luigi Farfalle, „Wer solches kocht, verdient es nicht zu leben.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Etwas altertümlich aber für medizin-historisch Interessierte immer noch packend: Johann Hasenpfeffers Büchlein von 1555: „Dreihunnert Art davon, den Magen und Bauche gar vürnehmlich aufs beste zu leeren und reinigen oder wie man das hibernische Steewww auf das vortrefflichste zubereiten mag.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Etwas plakativ beschreibt der Amerikaner John Koloskowskie die Geschichte des Stews und ihre Auswirkungen auf die amerikanischen Ureinwohner in: „Begrabt meinen Magen an der Biegung des Flusses.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Romanhaft nimmt sich Thomas Mann des Themas in: „Stew – Tod in Hibernia“ an, welches er später, auf Ratschlag seines Verlegers hin in „Tod in Venedig“ umbenannte. In diesem Zusammenhang sei auch an Graf Leo Tolstois großes Epos „Krieg und Frieden“ erinnert, welches in der Arbeitsfassung bekanntlich noch als „Stew und Frieden“ geplant war.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die einzige außerhalb Hibernias erschienene Rezeptsammlung ist die des Marquis de Sarde: „Une Cuisine tres cruel et tres macapre: les stew d´hibernia“ erschienen bei Sado/Maso- Press. – Achtung, im freien Handel nicht erhältlich. Einziges Buch welches nur auf Vorlage eines polizeilichen Führungszeugnisses verkauft werden darf.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zum Thema: „Das Stew im Film“ sei hier an nur an so unsterblich Klassiker wie „Stew Runner“ mit Harrison Stewford, oder „From Stew till Dawn“ von Quentin Stewtarino erinnert.) <br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein Moment stiller, gesättigter Zufriedenheit machte sich breit, als die Gildenmitglieder den letzten Rest des Preiselbeerparfaits an Zimt-mousse vertilgt hatten. Selbst die skeptischeren Freunde hatten sich schließlich vom Hunger und den vom Herd herüber wehenden Düften überzeugen lassen, ihre Ernährungsgewohnheiten zu ändern, und die von Don Vito zubereiteten Speisen zu kosten. Für die meisten war es eine Art von religiösem Erweckungserlebnis. Das man nach einem Essen nicht das tiefe Verlangen verspürte sich zu übergeben, oder hinaus zu stürmen um alles niederzumetzeln was immer sich bewegte, war an und für sich schon eine neue, befriedigende Erfahrung. Aber daß es möglich war Speisen zuzubereiten, die nicht auf der Zunge lagen wie der verwesende Kadaver eines Grottenolms sondern im Gegenteil wohlschmeckend und beglückend auf die Geschmacksnerven einwirkten, hatte bei manchen dazu geführt daß sie sich weinend auf den Boden warfen und wie Kinder zu stammeln anfingen. Nun aber war Stille eingekehrt. Siebzehn Gänge waren aufgetischt und bis zum letzten Krümel verzehrt worden. Kein Mitglied der Gilde, daß nicht für einen Nachschlag durch die Hölle gegangen wäre.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Scheeeeeeiiiiiiisssse war des guud. Vor allem des Stout.“ unterbrach Hennebart das ehrfürchtige Staunen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja“ fiel Naja ein. „Es schmeckte als würde dir ein Haschisch rauchender Engel der Sünde, einen Kuss auf die Lippen hauchen...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ Verlangen mit Erregung mischend, sündhafte fleischliche Genüsse unsagbarer Art versprechend dabei, daß Taumel und Rausch einem die Sinne benebeln!“....ergänzte Sag-Oh-Grimm.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Genau.“ fiel ihm der T.A.L.U.I.E.N ins Wort: „ und man glaubt daß die Seele anfängt zu schweben in immer höheren Sphären bis nur noch die Musik des Göttlichen Sättigung bieten kann !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„RISCHTISCH... Sach ich doch... Des war äh WEGGLISCH guudes Stout !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja. Nun, bereit er ist.“ schaltete Epon d´Arb sich ein. „Gelernt er hat alles, was ich lehren konnte. Dennoch...Begleiten ich Ihn werde. Nun er ist ein Yehdi-Fian. DIE MACHT ist groß in ihm... DIE MACHT für alle Zeiten als Gildenkoch zu arbeiten.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Allgemeiner Beifall brandete auf. Aber Don Vito schien nicht gehört zu haben. Er beobachtete konzentriert eine hagere Männergestalt die langsam durch den Sumpf näher kam. Epon d´Arb war seinem Blick gefolgt und sagte: „Erschrecken, du musst es nicht. Nur der Briefträger es ist. Ein Packet bei sich er trägt“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zur allgemeinen Überraschung war das Packet nicht an Epon adressiert, sondern an Don Vito. Er quittierte den Empfang und löste mit raschen Griffen das Verpackungspapier. Zwei Fische, Goldbrassen, in Zeitungspapier gewickelt, fielen ihm entgegen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was soll das? Was bedeutet das?“ fragte Como.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Es ist eine Botschaft !“ sagte der Don.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja.... Aber was bedeutet sie?“ Fragte Schowdown.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Lucca Brasi schläft jetzt bei den Fischen“ sagte der Don.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wer ist Lucca Brasi?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich habe nicht die geringste Ahnung. Der Postbote muß mich verwechselt haben.“ sagte der Don und lächelte breit.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und sie zogen weiter. Endlos dehnten sich die Kilometer vor ihnen. Stunden wurden zu Tagen (Einblendung: Ein riesiges Uhrenblatt dessen Zeiger sich in rasender Geschwindigkeit bewegen), Tage zu Wochen (Einblendung: Ein Abrisskalender von dem die Blätter Bündelweise vom Winde abgerissen und fortgezerrt werden.) Wochen zu...(Einblendung: Eine Ebene aus der in rasende Geschwindigkeit ein Gebirge wird, Aminosäuren bilden Eiweißketten, Einzeller, wirbellose aus denen Wirbeltiere werden, Fische die an Land steigen, als Saurier die Herrschaft übernehmen, dahin sterben, von Säugetieren abgelöst werden, Ein Affe huscht durch die Bäume, latscht über die Ebene, richtet sich auf, geht erhobenen Hauptes.....HALT !!! gar so lange liefen sie doch nicht). <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Genau genommen liefen Sie sogar nur zwei Tage! Doch plötzlich blieb Hennebart stehen. Ein seltsamer, lockender und grausamer Ton, leise wie aus sehr weiter Ferne heranwehend, erfüllte die Luft. Die Reaktion der Gilde war widersprüchlich. Den meisten stellten sich die Nackenhaare angstvoll auf und zugleich glitt ein sehnsüchtiger Zug über ihre Gesichter. Beinahe willenlos folgten sie den Tönen, die vor ihnen herzuschweben schienen, und sie in die Finsternis eines Waldes lockte. Verlockung und unsagbares Grauen zugleich, ergriff von Ihnen Besitz. Schließlich hob sich das Dunkel vor ihnen und sie betraten eine Waldlichtung. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein Schrei unsagbaren Grauens entfuhr Sag-oh-Grimms Kehle als er auf das Zentrum der Lichtung blickt....<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Horde hatte ihr Lager am Strand aufgeschlagen. Das größte Zelt stand natürlich dem Vorsitzenden Brogo und Gninak, seiner Geliebten zu.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Zelt war beeindruckend, fast vierzig Meter breit und in mehrere Zimmer unterteilt strahlte es den Luxus eines großen Hotels aus. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Im größten Raum, auf einem dunkelblauen Brokatsofa, lagerte Gninak. Sie trug wenig mehr als einige halbdursichtige Dessous aus hauchdünnem verchromtem Edelstahl und ihre Sedimentschichten schimmerten verführerisch im Abendlicht. Brogo schenkte noch einmal die kristallenen Champagnerkelche voll und lächelte ihr zu. Ein leises Schaudern lief über seinen Rücken, als Ihm bewusst wurde, dass Sie nicht zurück lächelte. Kurz dachte er an die langen Reihen ihrer Verflossenen und daran dass kaum einer von diesen eines natürlichen Todes gestorben war, sofern man nicht bereit war, das Zertrümmern eines Schädels mit Hilfe eines Eiszerkleinerers als natürlichen Tod zu betrachten. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was ist denn Schatz, bist du traurig?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich langweile mich“ schnurrte sie zurück. Es fällt schwer den Begriff „Schnurren“ in Verbindung zu bringen ,mit anderthalb Tonnen Gestein, dennoch gelang dies Gninak problemlos. Sie brachte sogar das geologische Äquivalent eines Schmollmundes zustande, während ihre Finger gleichzeitig gedankenverloren mit dem Griff des Eiscrushers spielten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Man müsste der Gilde den Angriffsplan erklären, meine Liebe. Ich denke du solltest dass tun...Schließlich war dies hier deine Idee.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Mag sein dass hinter jedem großen Mann eine starke Frau steht. Bei Brogo war es ein kleiner Hügel.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und dieser Hügel erhob sich nun. Verschiedene tertiäre Schichten kamen bedrohlich ins Schwanken.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Na gut...Aber vorher muss ich duschen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Fasziniert beobachtet Brogo wie Gninak sich aus ihren Dessous schälte und unter einen Eimer eiskalten Gletscherwassers stellte. Sie schmunzelte amüsiert, als sie seine wachsende Erregung spürte. Wortlos zog sie sich ein weißes Etuikleid über den nackten Körper. Unwillkürlich zuckten vor Brogos geistigem Auge Bilder von Vulkanausbrüchen und kalbenden Gletschern auf. Sie schüttelte ihr Haar aus, verließ grinsend das Zelt und schlug eine draußen aufgehängt Schiffsglocke dreimal.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Krieger und Kriegerinnen versammelten sich in einem großen, abgedunkelten Zelt. Ein kleines Podium war im Vorteil aufgebaut, auf dem ein Flipchart mit einer Karte Hibernias, ein Stuhl und ein Schreibtisch standen. Gninak betrat das Podium. Sie sprach einige erläuternde Worte, unterstrich diese mit verschiedenen Handbewegungen auf der Hiberniakarte und setzte sich dann auf den bereit gestellten Stuhl, nicht ohne vorher hier weißes Etuikleid mit beiden Händen zurecht zu streichen und so deutlich zu machen, daß sie nichts unter dem Kleid trug.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Langsam und lasziv schlug sie ihre Beine übereinander und lächelte kühl die glotzenden Männer der Horde an.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hat noch jemand Fragen?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p style="padding-bottom: 0pt; " class="paragraph_style">Die sonderbaren Abenteuer des Fians Don Vito Corleone in der Fremde werden <a title="Die_Abenteuer_des_DonVito_Corleone_in_der_Fremde_II.html" href="Die_Abenteuer_des_DonVito_Corleone_in_der_Fremde_II.html">fortgesetzt</a>.</p>
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